Come una morte breve in una casa occupata, mentre costruiamo barricate con le nostra ossa nelle gelide periferie di questa metropoli claustrofobica. Passeggiamo in bilico su binari morti, gridando vendetta contro il quieto vivere. Produci-consuma-crepa, l’esistenza è una fottuta catena di montaggio, giorno uguali, gesti ripetuti all’infinito. Società dello spettacolo, telecamere a sorvegliare esistenze inconciliabili, guerra al degrado quando il solo vero degrado è l’abitudine al vivere. Siamo soldati al fronte, la quotidianità è la guerra. Anche oggi sopravvissuti a cosa? Una corsa affannosa verso il giorno in cui saremo tutti morti. Affacciati ad una finestra frantumata ad osservare masse di cadaveri intenti a marciare, mentre noi, intenti a marcire aggrappati con le unghie ad un cielo che sta crollando, diveniamo cibo per i vermi.

Non vedo più l’orizzonte, solo grattacieli che si conficcano in un cielo artificiale. Tutte queste strade dove mai porteranno? Un’orgasmo post-industriale riecheggia nei centri commerciali abbandonati, campi di battaglia disseminati di paranoie in offerta speciale. Le nostre emozioni divenute merce, la polizia nelle nostre teste a difesa degli scaffali su cui riponiamo i nostri sogni infranti, mentre ingoiamo schegge di vetro per far sanguinare le grida di rabbia e disperazione che nessuno vuole più sentire.

Come frammenti pulsanti di vita abbandonati in scatoloni ricoperti di polvere in cantine inaccessibili e umide. Quando il giorno tende a scomparire, prima di scivolare nel buio, il tuo corpo nudo, alieno ed estraneo, in stanze anonime riscaldate dal desiderio lancinante del nulla. Barrichiamoci nelle nostre voragini, sui margini delle quali consumiamo la proiezione asettica della nostra passione. “C’è qualcosa che non funziona o sono io che non funziono?”… dallo stereo riecheggiano queste parole che ingombrano la mia testa, ma anche questa notte non trovo risposte. Nei tuoi occhi non vedo più il riflesso di questa città che brucia. Siamo davvero così soli e sconfitti?

Tutto prosegue apparentemente secondo i loro stupidi piani, secondo i loro freddi calcoli, seguendo sempre la stessa logica di morte. Siamo stufi delle vostre certezze al sapore di rassegnazione, siamo stanchi dell’odore nauseabondo che infesta le nostre stanze, la nostra prua è rivolta verso il mare burrascoso. Fughe in avanti, verso l’ignoto, verso giorni senza fine. Abbiamo volutamente perso la rotta, bruciato tutte le mappe, fatto perdere le nostre tracce. Se non dovessimo fare ritorno, prendete d’assalto il cielo. Ci vedremo lontani da qui.

Yanka, metà novembre, periferia di Milano.

Stasera c’è buio prima, mi concedo alle luci sulle rive della rovina. Il faro illumina un lago pronto ad inghiottire tutto. Ma i toni sono placidi, la musica spazzatura ovunque fa tempesta, mascherine come siringhe prima, abbandonate ovunque, presunzione ovunque, debolezza ovunque, incertezza ovunque, inutili negazioni, partiti che rincorrono col sangue opportunità, strutture al collasso, soldi sporchi investiti male, preservazione della vita, il lusso del lockdown col denaro, la gente in miseria, la curva dei contagi, il gel per le mani, siamo in guerra?!! Esasperazione di debolezze, la normalità è venuta fuori con chiarezza, mostrando tutto il mostro compulsivo dell’ordine prestabilito, che fa acqua e carità da tutte le parti. Fragilità psichiche, l’aumento dei suicidi, l’aumento dei ricoveri in t.s.o. Il buon senso e le sincere reti d’aiuto possono aiutare a stare in piedi…magari al caldo?! Un’altra notte, ancora, respiro rassegnazione, il deserto in paese, non che prima fosse diverso? Il natale suda freddo quest’anno, il virus è sotto l’albero, se disordine e crisi deve essere, bene! Fuoco e rabbia divampino, scelte personali, molteplici, affrontano un presente in giornate fatte di numeri, giornate che non sanno di niente, dove i media creano panico, diffidenza e terrore, l’unico terrorista è lo stato, che ci reputa numeri, gestibili fino all’osso. Sta a noi ancora e ancora pieni d’amore, pure soli, combattere per ogni secondo…a perdi fiato.

Gabriela Yankov, 11/11/20

Coprifuoco, proclami da tempi di guerra, tempi di merda. L’inverno alle porte, gli alberi nudi, abbandonati a se stessi e impotenti. Mattine gelate in stanze gelate, in un posto qualunque tra una Milano antartica e la Siberia, in nessun posto degno di nota tra le mie vertebre arrugginite e le nostre parole glaciali. Guardo fuori dalla finestra appannata una città desolata, fredda e spettrale, mentre vengo intrappolato da ragnatele che hanno più dei miei fottuti anni. Anche oggi colazione a base di rabbia e disperazione, di silenzi angoscianti e illusioni. Il futuro è un fucile carico di sogni infranti puntato alla mia testa.  Oggi come ieri. Ieri come domani. Un loop che sembra non avere fine, in cui ripeto gli stessi movimenti rimanendo immobile, illudendomi di andare avanti, verso chissà dove, come se facesse differenza la meta o come avesse importanza la direzione. Come fossi sempre intrappolato in quelle ragnatele che son lì da prima di me e sicuramente resteranno lì ad adornare quella gelida e sporca finestra dopo di me. Dove cazzo andremo quanto tutto brucerà? Dove cazzo andremo quando non ci sarà più nulla da bruciare? Finirà mai questo incubo? Prigionieri del dolore e del potere, di paranoie e repressione. Attimi di silenzio si susseguono interminabili, flussi di parole creano vortici mostruosi che ci allontanano e ci inghiottono in gesti ripetitivi privi di passione. Azzannami alla gola, recidi le radici della mia inquietudine. La fuori regna la follia, lo sappiamo bene, per questo ci rintaniamo nei nostri spazi sicuri, nei nostri mondi fantastici, nei nostri labirinti del fauno, cercando di fuggire dalla normalità di un mondo condannato alla sofferenza, abbastanza lontani da illuderci di non sentire le grida. Questo non è il nostro mondo e non lo è mai stato. Psico-militari nelle strade a difesa di un futuro preconfezionato che non abbiamo mai scelto, tantomeno sognato. Esistenze incompatibili, imprevisti senza nessuna certezza. Una realtà da sovvertire, una quotidianità da disertare. Ma fa buio e giunge la notte, un silenzio opprimente e surreale cala sulla città dei vivi morenti, così abituati alla morte da non esser più capaci di immaginarsi la vita, così abituati all’obbedienza da non essere più in grado di immaginarsi la gioia della rivolta. La lancetta segna le 22, scatta il coprifuoco. Che senso ha vivere nell’incubo delle nostre prigioni perfette? Questa volta spero davvero venga la guerra.

(Questo notturno ha preso forma durante l’ascolto dei Grazhdanskaya Oborona, dei Political Asylum e dei Wretched)

Il racconto/flusso di pensieri che andrete a leggere di seguito, intitolato “Soffoca nella merda, dio dannato!” è opera della mente e della penna di un’individualitá complice e amica che si firma solamente come Lucky. 

Un tiepido sole illumina queste giornate autunnali, sorriso celato da nubi ottobrine. Il solito sguardo mattutino rivolto alla finestra pur di sentirsi parte di un qualcosa, di un mondo, di un reale che si fa fatica a sopportare. La presa di coscienza giunge variatamente tra il tempo di un thé caldo e di una sigaretta, quando apri quel solito sito della solita testata liberale: una craniata nei denti. E giunge quatta quatta la disperazione che risale sul tuo corpo, una sorta di ragno che ti solletica la schiena danzando con le sue zampe sul lembo della tua pelle. Penetra nelle carni facendosi spazio fino al cuore e in quel momento il tutto perde di gusto, i colori autunnali ti lasciano indifferente e gli echi della città iniziano a darti fastidio. Colazione al gusto di frustrazione, il Suo dolore è servito!

La pupilla inizia a battere freneticamente un tempo dettato dalla fatica di respirare, di relazionarsi, di semplicemente esistere. Da singolo, da soggetto, divieni aggettivo, saltando il predicato che tanto di ‘sti tempi è abolito qualsiasi atto spontaneo. È tutto uno “sto”. Risposta perenne alla solita domanda formale che si usa volgere in quegli incontri che ormai divengono sempre più rari, più vuoti e sempre più celati. Così ci si riduce ad essere un fatto, oggetto di correnti che riducono lo spazio vitale nel confine dell’esalazione di un respiro. Spettatore e spettatrici con l’unica libertà di esperire una disperazione o un’altra, barcollando tra un’incertezza e una malsana inquietudine. In balìa delle onde privx della certezza di poterci salvare da questo naufragio. A pezzi, distruttx, in macerie, con i crani pronti ad esplodere e la sola voglia di piangere e urlare. In tutto ciò ci si sente solx, impauritx, schiacciatx, repressx, infelici e non so cos’altro. Giorno dopo giorno diventa sempre tutto più confuso portando ad inediti livelli di frustrazione. Tutto sembra morire, perire, soffrire; ogni cazzo di cosa richiama il nostro dolore. Autunno, stagione di piogge: si prevedono massicci riversamenti di sbirri nelle strade, è caldamente consigliato di munirsi di k-way e mascherina. I checkpoint arrestano le arterie dell’esistenza, le telecamere vegliano il flusso di una normalità che puzza di morte. Corpi invisibili e mortificati all’estremo, l’addomesticamento ha il tanfo di gel per le mani. La fame preme sullo stomaco, gli occhi gonfi di lacrime di rabbia rendono i confini del reale offuscati: non c’è limite, né punti fermi. Orda nera, caos, tumulto. Corrente di notizie che ti sbatacchiano di qua e di là, corsa frenetica e armata contro il cordone, colpo di tosse, colpo di pistola. Colpi. Efferati e inediti colpi sul corpo, sul cuore, sulla mente che fa sempre più fatica a riprendersi. Così questo sacrosanto e beatissimo dolore, diviene materia d’applauso da parte di autorità mangia-merda e ci si ritrova a recitare il ruolo di martire per una società coprofaga: produci merda, consuma merda, vomita merda sui social, riempiti di merce di merda fino al collo, alle orecchie, agli occhi; soffoca nella merda, dio dannato!

Nel rito collettivo si richiama al sacrificio: un oggetto, un arto, un pensiero, soldi, la propria vita, qualunque cosa va bene pur che si rimanga con un qualcosa in meno. La semi-esistenza semi-emozionale nel periodo del semi-lockdown. Legioni di dannati schizzano nelle strade alla ricerca di un qualcosa, fantasmi che trascinano il peso delle proprie angosce sotto un ridente sole. Le emozioni divengono materia di contrabbando, la gioia assume il rischio di una rapina a mano armata. Strazianti sirene trascinano negli abissi della paranoia: in un mondo in cui il terrore occupa le strade quotidianamente, la necessità della notte viene abolita. Silenzio assordante. Pausa e sospensione. Fracasso di vetri, crollo di una vetrina, pioggia di schegge che tagliano i nervi. Volano oggetti, volano pensieri, si vola e la meta non sta scritta su nessuna mappa. Suonano le ventidue. Resta qui, non andare, la notte è sola e i nostri sogni non attendono il domani.

Con il breve racconto che segue si apre una nuova categoria/sezione di articoli nominata semplicemente “racconti”, spazio nel quale voglio raccogliere brevi narrazioni o flussi di pensieri che spesso mi trovo a scrivere durante la stesura delle recensione che appaiono sulle pagine di Disastro Sonoro. “Racconti” non sono altro che flussi di coscienza di un punx alla deriva verso l’ignoto, intrappolato in un vortice di nichilismo, disillusione, paranoie e tensioni di rivolta. Nient’altro che questo.

Angoscia Metropolitana

Angoscia metropolitana. Siamo noi i cadaveri di questa Milano di merda, una città senza futuro espressione di un sistema senza futuro. Dove stiamo correndo? Paranoie e angosce amplificate dall’isolamento urbano, gentrificazione e guerra ai poveri. Non ci sono più cancelli segreti da aprire. E’ questo il migliore dei mondi possibili? Annoiarsi riflessi nell’ennesima bottiglia di birra che prendiamo a calci mentre vaghiamo senza meta, spaesati, verso direzioni sconosciute, senza complici al nostro fianco o incapaci di riconoscerli. Solito asfalto, cieli soffocati. Insegne luminose, vetrine di lusso. Muri imbrattati, vetrine sfondate. “Sta nel prendersi la merce, nel prendersi la mano” diceva una nota canzone del ’77… Stringersi in un abbraccio, dolore nelle viscere, visioni di rivolta, incapacità di comunicare la rabbia e l’amore. Quale domani? Il nostro futuro è programmato. Le luci si spengono, mal di testa. Alla deriva, verso l’ignoto… Chiudi gli occhi, respiriamo insieme, cospiriamo. Occupiamo le strade con i nostri sogni, usciamo allo scoperto. Forse è giunto il momento di bruciare.

Nessuna speranza, nessun futuro, nessuno spazio, nessuna fiducia… Trasformiamo le nostre paure e la nostra alienazione in un mezzo con cui sovvertire e disertare collettivamente il quieto vivere in cui ci vogliono condannati a morte. Ci ripetiamo che siamo l’offensiva, ma Milano non brucia ancora. Chissà quando torneremo a scrivere sui muri “oggi abbiamo vissuto”. Confusione mi assale, anche oggi scelgo la sicurezza alienante di questa stanza-gabbia. I teppisti hanno davvero smesso di sognare? Silenzio assordante tutto intorno.